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MARIE-CANDIDE, ET MARY, ET MAX

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Marie-Candide, après le confinement, a fait ce constat cruel : elle avait grave grossi.

 

Ça ne l’a pas trop dérangée cet été, vu qu’elle est assez officiellement appariée à un barbu qui dépend d’elle à de multiples égards.

 

Le 23 août au soir, après les libations que connaissent ceux qui suivent, elle a vu les photos envoyées par le cousin et les nièces. Elle a eu salement mal au dos, à cause du congélateur, comme le savent ceux qui suivent, encore eux. Quand on est gros, on a encore plus mal au dos, quand on a mal au dos.

 

Elle s’est remise au régime, vu qu’au lycée du bonheur, il y a des maigres (plus vieilles qu’elle, c’est dire, mais on n’est jamais trop prudente) qui fument avec le barbu, à la récré. Il y a peut-être aussi des jeunes, elle n’en sait rien puisqu’elle vapote dans sa salle, au lieu de s’user la santé.

 

Marie-Candide a perdu six kilos entre le trois septembre et le sept octobre. C’est bien, non ? Plus que huit pour retrouver un IMC communicable.

 

Sachez-le, chers et innombrables lecteurs, c’est dur. Quand on aime le crémant, le beurre et les pâtisseries de l’Aïd el-Fitr.

 

Oui mais Marie-Candide est une carne, elle redeviendra la sylphide de 2009, la cougar qui a connu, au sens chrétien du terme, un inconnu au cinéma.

 

Ils s’étaient approchés sur un site de mécréants, où les femmes consomment les hommes, comme des produits du supermarché. Ils s’étaient plu, sans photo, rien que par la magie du Verbe, celui qui s’est fait chair, ô combien, au cinéma.

 

Elle avait mis sa jupe noire, ses bottes pareilles, des bas avec des machins qui les attachent au porte-jarretelle. Elle s’était barbouillé les yeux de khôl, et, apercevant ce tentateur, avait pensé « il ne voudra jamais de moi ».

 

Il avait voulu d’elle au bout de dix minutes, au cinéma, comme dans les films.

 

Ils étaient montés dans la kangoo. Ils avaient envie de se désaper là, tout de suite, sans passer par la case Monsieur le Maire et encore moins Monsieur le Curé. Ils s’étaient méchamment tripotés au feu rouge, et puis, va savoir pourquoi, ils avaient regardé la file de droite. Il y avait, dans la petite citadine à côté, deux femmes comme il faut : enburquinées jusqu’au trognon, respectables au-delà du dicible, qui manquaient défaillir devant cette impossible impudicité.

Ils avaient tellement rigolé que forcément, la jouissance en fut, ensuite, nourrie.

 

Marie-Candide n’a pas revu le tentateur depuis plusieurs années. Ce serait, clairement, impudique. Honteux. Blasphématoire.

 

Elle espère qu’on ne lui a pas pété les dents sur un parking, devant un de ces lieux de dépravation qu’il ne manque pas de fréquenter, ce bougre.

 

Elle espère qu’elle ne sera pas lapidée, pour ses nombreuses postures impudiques, quand elle frisait la quarantaine. Ou pour avoir fait étudier une chanson d’un mécréant qui doutait de l’existence d’un dieu, quand elle débutait dans le métier, en mille neuf cent quatre-vingt-quinze. Ou pour avoir, voici trois jours, suggéré que Charlie Hebdo ne faisait qu’appliquer la liberté d’expression, ce truc constitutif de la Constitution.

 

Elle espère que sa fille, cette merveille, belle et intelligente, pourra vivre dans un pays libre.

 

Et s’envoyer en l’air au cinéma si ça lui chante, tant que sa liberté ne gémit pas trop fort, pour ne pas gêner les voisins cinéphiles, des profs d’histoire, à tous les coups.

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